[Você pode ler este texto ao som de Slow & Steady]
Não quero que você me leia só no óbvio, te falo muito mais coisa sob a pele do que você imagina. Gosto mesmo é quando você desliza o estilete pelo meu peito e percebe as coisas novas e as antigas, pergunta do dia em que caiu a chuva e que eu comprei o guarda-chuva amarelo, cita a frase preferida do filme que eu esqueci que tinha visto, aparece aqui em casa com sorvete num dia normal. Gosto de você quando você me pega feito gancho e mostra o quanto esteve ali, mesmo que eu estivesse só contando um pouco da vida.
Sabe quando você percebe que troquei as meias e fui embora vendendo arco-íris em dias nublados? É quando eu mais amo você. Nos dias em que previsão nenhuma do tempo descobriria se eu faço chuva ou faço sol, você sabe como eu tô pelo tempo que demorei pra arrumar o cabelo. Meu corpo é mapa, sou todo carteado sem coordenadas, e ainda assim você me lê. Você é bússola, me leva pro norte num passo de dança que eu esqueci como se baila há um tempo. Conduz dessa vez, amor, a próxima valsa é minha.
Esqueço o antialérgico em casa, cê tem no bolso. Esqueço os horários, você se atrasa pra me adiantar. Eu não tenho relógio, amor, mas você mexe nos ponteiros como se desse pra viver de vira-tempo numa eternidade paralela, decorada com os detalhes que fazem da gente quem a gente é. Cê me ganha nos detalhes, na música que aprendeu a tocar no piano porque eu chorei feito um bebê durante um filme qualquer, nos dois cobertores pra evitar que a gente brigue por bobagem. Eu sou canção, você é regente. Tuas batidas de dedo no violão cantarolam comigo como se fosse cena de filme ou um clipe de música, fico bobo e ando sorrindo porque alguém me ama nos detalhes.
Continua assim, me amando nos detalhes, que eu prometo que faço o mesmo. Cubro os teus pés e desligo o MacBook esquecido no sofá. Deixo o guarda-chuva amarelo e compro balões no teu aniversário. Digo que sete é meu número da sorte e te beijo sete vezes antes de dormir como você gosta. Você é o clichê que eu mais gosto de repetir, eu digo. Você só ri. Você só ri. Você só ri e nem liga pro quão caricato a gente pode ser, e continua me amando em detalhes.
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